Mientras me bañaba hoy por la mañana, mi cabeza recordaba trágico momentos para la niñez adulta de una persona.. Hechos y sucedidos que le pasan en la vida a uno y que luego, ya de grande y pelotupiiiiiiiiiiii recuerda y muchas veces hace mal.
Mi primer recuerdo, si el primero, el en que se apoyan todas las demás cosas de mi vida, no es un recuerdo lindo. Es uno feo.a partir de ahí, todo es distinto. Tu vida es distinta, y tu manera de ser será distinta... Quizás ya estabas predestinado a eso.
Jardín de infantes, maestra de jardín de infantes que ya no recuerdo su nombre pero sí su cara y sus anteojos de gruesos armazones y su pelo negro de rulos permanentados. Bien 80. tarea: dibujar. Yo amaba dibujar. Y de chiquito, ala edad de 5 años, dibujaba muy bien. Así que comencé mi tarea: dibujé un hermoso florero curvo, al estilo botella de Coca-Cola, y dentro de él, puse hermosas flores, enredaderas que caían, hojas, realmente bello, y siento todavía el orgullo de haberlo dibujado y tan lindo él..además fui el primero..adelante mío estaba sentada Mariana Demarziani... Fui el primero en terminar, así que me levanté rapido de mi banco, lo llevé corriendo a i maestra de jardín.. Y me dijo:
- Esto está mal. Así nomás lo largó. Y yo que quedé tonto.
- Por? Fue mi pregunta.
- acaso está flotando esto? Está en el aire? Y las flores? De que viven? De nada?
Luego, segundo grado, mi prima y yo. Inseparables. Sol tengo recuerdos hermosos con mi prima. Inseparables como las sílabas de esta palabra. Pues no. No debía ser así. No “es bueno” que dos primos estén todo el tiempo juntos en el colegio. No es bueno que se lleven tan bien y se rían y se diviertan a la edad de 7 años. No. Por eso nos separaron y uno fue a la división A y otro a la B. Y a no buscarse en el recreo.
Y ni hablar de la tarada de la maestra Furlán que no recuerdo su nombre en 7mo. Grado. mandó llamar a mi madre y le aconsejó que me lleve al psicólogo, porque seguramente tenia “cosas raras” porque saltaba sobre mis compañeros en el recreo. Esteeeee.. Perdón....???? Por Dios...
Me pregunto: que son las maestras? Que tienen en sus cabezas?? Trasladas sus propias enfermedades mentales y problemas sin resolver a sus alumnos? No saben que son nuestras “segundas mamás”??? No saben que los que recibamos en esa etapa nos marcará para el resto de nuestras vidas? No piensan en eso? No las educan para eso? Es un desquite de lo que recibieron?
Y hoy sigue pasando. La hija de una clienta debe cambiar a su hija de colegio. De monjas. Como el mío. Porque la nena encontró una cartuchera SIN nombre ( atestiguado por sus compañeritas) y se la acusó de robo, delante de todos, post pedir disculpas la niña frente a todas las monjas ala edad de 8 años y lo acarrea eso, y post aconsejarle a la madre que “seguramente se la agarró porque quieren tener algo que no pueden” ( aclarando que mi clienta tiene dinero de sobra y les dá todos los gustos como llevar a sus hijas a ver Floricienta a Bs As en avión) y además aconsejarle que la lleve a un psicólogo. Y de monjas señores.
Y si sos pobre.. Matate directamente. Si tus padres no tienen nivel cultural o cultural peor. Que quieren? Robots? Conmigo no pudieron. Yo, cuando era chico, mientras mis vecinos jugaban en la calle, yo leí en mi “porche” la colección Billiken. Juvenilia, El Ultimo Mohicano, la vida de Franklin... Ya era distinto. Y que tiene eso de malo? En que molesta?
Hace 2 meses me enteré de algo que me hizo sentir muy bien y que me hizo entender otras. Cuando nací, me contó mi mamá, mi abuelo materno, el Moncho, apenas me vió dijo. Llegó “el distinto”. Punto.
